Directo al Blanco

"Cuanto más insiste el hombre en la falsa posesión y cuanto menos capta lo esencial, tanto más insatisfactoria es su vida... Cuando se comprende y siente que se está unido, ya en esta vida, a lo infinito, cambian los deseos y actitudes. En última instancia, uno se rige sólo por lo esencial, y si no se tiene esto, se ha malgastado la vida.."

 

Después de mucho tiempo de efectos especiales y super héroes de la dualidad, regreso sobre mis pasos a la exquisitez de un momento, un instante, de belleza. El Banquete de Babette, o el Festín de babette, es una película que trasciende en mi genética: ha sido atesorada para siempre. Llena de silencios y tiempo suspendido, llena de perdón y de belleza, tiene lo que tienen las parábolas religiosas de todos los tiempos. Acoge y consuela, nos dice que estamos en lo cierto, que la belleza existe eterna, que no estamos solos, que "el otro" somos nosotros, que no existe el "nosotros o los otros". Se detiene la lucha contra el espejismo de la competencia, se detienen los sermones de la moral, se detiene la hemorragia del miedo.

Babette ama. Babette crea. Babette es una artista. Babette es capaz de cambiar el mundo, así sea el mundo de una aldea aislada en el fin del mundo nórdico.

Babette vive para siempre.

Uniendo lo imposible, Marilyn Manson: "Dios no existe en la religión, sino en el arte".

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Que mañana tan típicamente laboral! Que cantidad de pelotudeces y mentiras digo al teléfono! (iré al infierno con nómina mensual) Qué terrible escuchar "haces muy bien tu trabajo"! Qué satisfechos se sienten todos por sentarse delante de un ordenador.

Si uno puede ser el pintor de su propia vida, se me aguó la pintura. Hay algo que no funciona.

“Sé muy conciente de tus pensamientos

Porque de tus pensamientos nacen tus palabras.

 

Sé muy conciente de tus palabras

Porque de tus palabras nacen tus hechos.

 

Sé muy conciente de tus hechos

Porque de ahí nacen tus hábitos

 

Y sé muy conciente de tus hábitos

Porque de tus hábitos nacerá tu destino.”

 

Siddartha Gautama

Ni bien pasamos los controles de seguridad, nos encontramos con esa pista de tecno-dance (?) que olía a acné y colonia juvenil. Stand de condones pintarrajeado de colores ácidos como altar de Las Vegas. Otro más allá de Toyota. Junto a estos, uno de la "zona chic" de El Corte Inglés... Movistar, Pizza Hut, Burguer King, Telepizza... y rematando esta visión una peluquería al aire libre! de L'Oreal, con una fila incombustible de niñitas deseosas de cardarse el cabello ante nuestros propios ojos (te maquillaban y peinaban como una drag queen, que es lo que parece que se lleva).

 

Nos tiramos en el plástico caliente con el que intentaron recrear la clásica hierba fresca de estos eventos... sin éxito. A nuestra derecha: el stand de "productos oficiales" de Rock in Río, el stand más grande de todos, por supus... si no es más que una franquicia, lo disimulan bien poco. A nuestras espaldas un mini parque de diversiones. A nuestra izquierda, un par de puestos de cerveza, con laaaargas filas de gente deseosa de apagar la sed. Todo se pagaba, y se pagaba BIEN. Lo único gratis y grandioso fué el atardecer, que en estas fechas y con estas temperaturas, es de un rojo violento fundiéndose sin aviso en el azul de la noche.

 

Luego del porrito (a escondidas, estaba repleto de familias, que llevaban los críos y los abuelos, y los dejaban con una caja de telepizza en el césped plástico) y media hora de publicidad de los sponsores oficiales que atronaba por las pantallas gigantes, nos dió sed. Y sí, tuvimos que hacer una fila de 45 minutos para tener nuestro vaso de cerveza a 3,50 €. A ese ritmo, era obvio que resultaba imposible emborracharse aunque sea un poco, para encontrarle sentido a todo eso. Y no insistimos con la cerveza, no tanto por la fila para volver a comprar otra, sino por la fila que había también en los baños.

 

Estuvimos una hora y media. Cagándonos de risa de la ironía: durante meses abominamos de ese evento y su patético programa, y de no ser porque nos regalaron las entradas, no hubiéramos puesto un pié en ese sitio. Familias, adolescentes, emos y modernitos (todos designers...). Nos marchamos deseosos de un buen bocata de chorizo y una cerveza en el corazón de Malasaña.

 

LO MEJOR DE ROCK IN RIO: La Salida. Un trío de western (con sombrero de cowboy y todo) montó una parrilla ambulante y sin permiso de nadie. Vendían bocatas de chorizo, lomo, panceta... y cervecita bien helada. Un de ellos partía el pan, otro tomaba el pedido y cobraba. El tercero, de mostacholes blancos teñidos cerca del labio por la nicotina, danzaba alrededor de la carne, dándole vueltas a toda velocidad y agregando más carbón cuando su instinto le dictaba. ¡Larga vida al rock n' roll!

"Por la noche tuve una mesa: dos argentinas, de Buenos Aires... ¿que mierda les pasa?"

 

 "..."

 

 "Además del platinado hortera y la boina seudo-francesa salieron con una gilipollez... cuando cruzamos unas palabras para romper el hielo y les dije que mi mujer era argentina me preguntaron 'Ah, sí? Y de qué parte?'... yo les dije que de Resistencia Chaco... y se miraron entre las dos para responder en un tono raro 'ah... cabecita... sí... son muy... campechanos'... "

 

 Ay mi amor, cómo explicarte. Esas rubias platino (con la concha negra) son fieles representantes del Barrio Norte. Se van de safari a Sudáfrica sólo para vestir ese look 'very british' y desconocen por completo la selva salteña o el monte chaqueño, tan cargado de olores, colores y sonidos. Pobres de ellas. Salen por el mundo dando asco y dejándonos como el oooorto al resto de los laburantes argentinos que nos autoeducamos en bibliotecas públicas antes que pagar esas universidades privadas donde se codearon con la Máxima 'Zorrageta'.

ZORRAS: Si después nos odian es por ustedes, y con toda la razón del mundo.

 

 "Si vas a la Argentina tienes que ir por Buenos Aires, no vayas por el Chaco, que ahí no hay más que selva y bichos"

 

 ¿Y en Buenos Aires no hay cucarachas, mamita? ¿Y ratas del tamaño de un perro en el subte? Ah, claro, es que vos no tomás el subte, conchuda. Vos te movés en 4 x 4, la misma que te pagó tu papito (padre o amante de 70 años con plata).

 

 No me queda por decir nada más que lo mismo que les deben decir en el 90 % de los sitios a donde irán en este viajecito por Europa: QUERIDAS COMPATRIOTAS, CABECITAS PLATINADAS, CABECITAS LOCAS... VÁYANSE BIEN A LA RECONTRA CONCHA DE SU PUTÍSIMA MADRE.

 

 

 

 

Caras conchetas, miradas berretas
y hombres encajados en Fiorucci.
Oigo "dame" y "quiero" y "no te metas"
"Te gustó el nuevo Bertolucci?".

La rubia tarada, bronceada, aburrida,
me dice "Por qué te pelaste?"
Y yo "Por el asco que dá tu sociedad.
Por el pelo de hoy ¿cuánto gastaste?"

Un pseudo punkito, con el acento finito
quiere hacer el chico malo.
Tuerce la boca, se arregla el pelito,
se toma un trago y vuelve a Belgrano.

Basta! Me voy, rumbo a la puerta
y después al boliche a la esquina
a tomar una ginebra con gente despierta.
Esta si que es Argentina!